Tôi mím môi, ánh mắt lướt về phía sau lưng anh.
Không biết từ khi nào, anh ta đã dựng một cái lều ở đây.
“Anh định cắm trại ở đây bao lâu vậy?”
Nguyên Dĩ Tân cúi đầu, nhàn nhạt đáp:
“Không nói cho cô biết.”
Lại bốn chữ đó.
Câu cửa miệng của anh ta à?
Tôi cũng chẳng hiểu trong đầu mình đang nghĩ gì.
Có lẽ là thấy… dù gì cũng sẽ có người chụp được cảnh đó,
chi bằng—xem như một chút phần thưởng cho sự kiên trì của anh ta đi.
“Chiều mai, sau 1 giờ, muộn nhất là 2 giờ, họ sẽ gặp nhau.”
Hàm ý là—anh nên đặc biệt chú ý vào khung giờ đó.
Nói xong, tôi xoay người bước đi.
Phía sau vang lên giọng anh, cố ý bình thản:
“Tôi sẽ không chụp cô đâu.”
Tôi chẳng buồn quay đầu lại, chỉ thả một câu:
“Ai thèm cho anh chụp chứ.”
8
Sau đó, quả đúng như dự đoán, Nguyên Dĩ Tân đã chụp được tin nóng kia.
Còn tôi thì chẳng mấy bận tâm.
Tôi vẫn tiếp tục làm “công cụ minh họa cho sức hút của An Chấp” trong chương trình này.
Đến tập cuối cùng, kịch bản tôi nhận được là:
nghe tin chia tay, nước mắt lưng tròng nhìn An Chấp rời đi.
Đạo diễn còn đặc biệt dặn dò:
Phải khóc thật đậm, ánh mắt đong đầy tình cảm, nhìn An Chấp thật lâu,
rồi mới quay đi, một mình rơi lệ.
Tạo cảm giác:
dù bị fan mắng chửi tơi bời, nhưng tôi vẫn cố chấp yêu anh ta đến tận cùng.
Tôi làm theo.
Dù sao cũng là diễn viên xuất thân chính quy, mấy cảnh khóc này đối với tôi chỉ là chuyện nhỏ.
Nhưng khi đang khóc, bất chợt tôi nghĩ đến một chuyện—
Tôi, Tịch Huyền, giờ đây chỉ còn có thể diễn những tình tiết rẻ tiền cũ kỹ như thế này… ngay cả trên một show thực tế.
Tôi khóc từ diễn mà thành thật.
Khóc một cách chân thành, đau đớn, và… mệt mỏi.
Lúc đó tôi còn không để ý—máy quay của chương trình đã tắt từ lâu.
An Chấp bước tới, tự nhiên khoác vai tôi, miệng gần như chạm vào tai tôi:
“Ài dà, không sao mà, chương trình kết thúc rồi, thỉnh thoảng tụi mình vẫn có thể gặp nhau chút chứ?”
Tôi chấm nước mắt, mơ màng quay sang nhìn anh ta.
Sau hai giây suy nghĩ, tôi bỗng bừng tỉnh, hiểu ra hàm ý trong câu nói kia.
“Anh bị điên à?”
Tôi đẩy anh ta ra, lùi lại một bước.
An Chấp cúi đầu cười, tự tin một cách ngứa mắt:
“Tịch Huyền, hãy đối diện với lòng mình một chút.
Thích tôi không có gì đáng xấu hổ cả.”
Nói rồi lại định đưa tay ôm lấy tôi.
Tôi vội vàng né tránh:
“Được rồi được rồi, đủ rồi đó.”
Nhìn khuôn mặt An Chấp, tôi cố gắng kìm nén cơn buồn nôn, bình tĩnh đến mức có thể, lạnh nhạt nói:
“Kịch bản thì để lại trong chương trình thôi.”
An Chấp nở một nụ cười “tà mị” đầy tự tin rồi quay người bỏ đi.
Khi tập đó lên sóng, tôi đã về lại nhà mình.
Bình luận trên mạng thì…
một màu duy nhất: mắng tôi là “đồ ham trai”, “diễn lố”, “mặt dày”…
Ngay đúng lúc làn sóng chỉ trích lên đến đỉnh điểm—
“Giải trí phái” đăng một loạt ảnh chụp bằng ống kính tele.
Trong ảnh, tôi lộ rõ vẻ chán ghét khi đứng trước mặt An Chấp, còn liên tục lùi lại mấy bước.
Tuy chưa thể khiến dư luận xoay 180 độ,
nhưng ít nhất… cũng đủ để tôi không bị dìm đến tận đáy.
Tôi suy nghĩ một lúc.
“Giải trí phái”… chẳng phải chính là chỗ làm của Nguyên Dĩ Tân sao?
Hừ.
Không phải nói là sẽ không chụp tôi à?
Miệng nói một đằng, lòng lại làm một nẻo.
9
Lần nữa gặp lại Nguyên Dĩ Tân,
là sau một lễ trao giải lớn trong giới giải trí—lúc sự kiện vừa kết thúc.
Những nghệ sĩ có chút danh tiếng, khi ra khỏi hội trường đều bị phóng viên chặn lại phỏng vấn vài câu.
Dạo gần đây, nhờ có chút sức nóng từ show thực tế, tôi cũng được coi là “người có độ hot”.
Vì vậy, vừa bước ra, cánh nhà báo liền bỏ qua Chu Nhung, vây lấy tôi mà hỏi:
“Xin hỏi, cô có hận fan vì đã chia rẽ cô và An Chấp không?”
Câu này… chẳng khác nào đẩy tôi xuống hố lửa.
Tôi chỉ có thể cười gượng.
Chẳng lẽ lại nói thẳng là tôi không thích An Chấp à?
Trời ơi, như thế chẳng khác nào tự tay phá nát hình tượng đã dựng lên bấy lâu!
Ngay lúc tôi đang khốn đốn, Chu Nhung—người vẫn ôm mối hận vì bị tôi “giành mất spotlight”
—lại tỏ ra “thiện ý” mà bước lên, miệng cười tươi rói:
“Các anh đừng hỏi thế chứ, chẳng lẽ Tịch Huyền lại có thể nói là mình hận fan sao?”
Cả đám phóng viên lập tức cười phá lên.
Tôi liếc nhìn cô ta, thấy cô ta cố ý nhướng mày khiêu khích.
Lần này thì coi như… thù này đã kết chắc.
Fan đã đứng sẵn ngoài hàng rào không xa.
Câu hỏi của phóng viên khiến họ dồn sự chú ý về phía này,
còn câu “từ bi” của Chu Nhung thì khiến đám fan càng thêm căm ghét tôi.
Tôi lặng lẽ cúi đầu, nhấc chiếc váy cồng kềnh nặng nề bước về phía bãi đỗ xe dưới tầng hầm.
Nhưng vừa xuống, tôi mới phát hiện:
không thấy xe của công ty đâu cả.
Mà điện thoại cũng vừa hay hết pin.
Không còn cách nào, tôi đành đi loanh quanh trong bãi xe tìm kiếm.
Ngay lúc đó, từ lối vào vang lên tiếng bước chân và mấy giọng nói quen thuộc:
“Tịch Huyền chắc chắn xuống rồi.”
“Tôi thấy cô ta rồi. Mẹ nó, hôm nay nhất định phải cảnh cáo cho biết điều, tránh xa An Chấp oppa của tụi mình ra.”
“Đúng là không biết xấu hổ. Đã không nổi mà còn bám theo.”
Chân tôi lập tức khựng lại.
Chiếc váy này lại quá nổi bật, tôi trốn chỗ nào cũng không ổn.
Đúng lúc đó—cốc cốc.
Tôi nghe thấy tiếng gõ nhẹ vào cửa kính xe.
Theo phản xạ, tôi quay đầu lại.
Nguyên Dĩ Tân đang ngồi trong xe jeep, ánh mắt từ sau kính xe nhìn tôi, không còn dáng vẻ tả tơi như đêm hôm trước—
mà mang theo một tia sắc bén đầy áp lực.
Anh hơi nhấc tay, ra hiệu về phía mình.
Ý rất rõ ràng:
“Lên xe.”
10
Đợi đến khi tiếng bước chân của đám fan đi qua trước đầu xe, tôi mới khẽ ngẩng đầu từ ghế phụ:
“Cảm ơn anh.”
Nguyên Dĩ Tân khẽ quay đầu đi, vẻ không tự nhiên:
“Không có gì… coi như đáp lại chuyện cô từng mang thuốc cho tôi.”
Tôi buột miệng:
“Nhưng chuyện đó… anh đã trả ơn rồi mà.”
Giữa hàng loạt tờ báo toàn đứng về phía An Chấp trong scandal vừa rồi,
chỉ có mỗi “Giải trí phái” là dám lên tiếng nói ngược dòng.
Tôi hiểu truyền thông.
Họ cũng khôn lắm.
Quan hệ chằng chịt với giới giải trí, nể mặt ai, bỏ mặt ai—họ đều biết rõ.
So với đứng về phía tôi, ủng hộ An Chấp dễ dàng và có lợi hơn nhiều.
Nguyên Dĩ Tân quay lại nhìn tôi, tai hơi ửng đỏ:
“Cô đừng hiểu lầm. Tôi chỉ đang làm việc mà thôi.”
Thấy bộ dạng anh như vậy, tôi cố ý chọc:
“Nhưng mà… tôi có nói là chuyện gì đâu?”
Anh im lặng nhìn tôi, ánh mắt dần dần sâu hơn, như mặt hồ về đêm, không đoán nổi.
Ngay lúc ấy, từ góc bãi xe vang lên tiếng va chạm cực lớn, xen lẫn tiếng rên rỉ đau đớn.
Tôi lập tức quay đầu nhìn—
Một người trông như phóng viên ngã sõng soài trên đất, máy ảnh cũng nát bét.
“Ui… thảm thật đấy.”
Tôi vừa lẩm bẩm, vừa lấy từ túi xách ra một lọ xịt khử trùng mini.
“Giúp tôi một việc được không? Đưa cái này cho anh ta nhé?”
Nguyên Dĩ Tân không đưa tay nhận, chỉ lạnh nhạt hỏi:
“Cô không nhận ra à?
Anh ta chính là người đã hỏi cô cái câu khi nãy.”
Nhìn vẻ mặt lạnh lùng có phần âm trầm của Nguyên Dĩ Tân, tôi hơi do dự một chút, nhưng vẫn đưa lọ thuốc sát trùng lại gần phía anh hơn.
“Thì sao chứ.”
Ánh mắt anh từ từ chuyển sang nhìn thẳng vào tôi.
Không hiểu sao… anh trông như đang tức giận.
“Cô… tôi thật không biết phải nói cô thế nào.”
“Cô đối xử với phóng viên nào cũng vậy à?”
Cái gì mà “phóng viên nào cũng vậy”?
Chẳng qua là lần này, anh và cái tên đó hỏi trúng cùng một câu thôi mà.
Tôi hơi bối rối, không hiểu nổi anh đang nghĩ gì.
Thấy anh không chịu giúp, tôi liền định mở cửa xe bước xuống tự đưa.
Không ngờ—
“Cạch。”
Nguyên Dĩ Tân khóa cửa xe.
Rồi buông một câu ngắn gọn:
“Đi thôi.”
11
Nguyên Dĩ Tân đột nhiên lái xe rời khỏi bãi đỗ.
“Tới đâu thế?” — tôi hỏi, giọng có phần cảnh giác nhưng không quá lo lắng.
Trực giác mách bảo tôi rằng, với tính cách của Nguyên Dĩ Tân, anh sẽ không hại tôi.
Vì thế tôi nghiêng đầu nhìn anh, kiên nhẫn đợi câu trả lời.
“Lát nữa đám phóng viên cũng xuống đấy, cô muốn bị chụp ảnh à?”
Anh nói, mắt vẫn dõi theo những ngã tư và đèn giao thông lướt qua.
Bầu không khí trong xe im lặng đến kỳ lạ.
“Vậy anh tính đưa tôi về nhà à?” — tôi hỏi tiếp.
Anh vẫn không nói gì.
Nguyên Dĩ Tân đúng thật là một người khó giao tiếp, chẳng biết anh đang nghĩ gì trong đầu.
Tôi quay đầu nhìn ra cửa kính xe—
đêm khuya thành phố quen thuộc, ánh đèn loang loáng hắt lên mặt đường.
Vì buổi lễ trao giải hôm nay, tôi thậm chí còn chưa kịp ăn no.
Bất ngờ, Nguyên Dĩ Tân dừng xe.
Anh dừng lại trước một cửa hàng tiện lợi, khiến tôi ngẩn người nhìn anh.
Hồi nãy bụng tôi có kêu một tiếng, nhưng chắc âm thanh không đến mức anh nghe được đâu nhỉ?
